Noutro dia, eu estava dando aula de Cultura Popular e, ao comentar sobre diversidade cultural, fiz um comentário-piada sobre pastelarias e chineses. Na hora quase todo mundo riu, mas alguns alunos ficaram sérios, embora não tenham feito qualquer comentário. Isso me alertou sobre algo dissonante e ficou retumbando na minha cabeça. Pensei sobre isso com calma e na aula seguinte pedi desculpas, aproveitando o acontecido para conversar com a turma sobre o lugar do preconceito no discurso, como "ao falarmos, somos falados", segundo afirma Michel Foucault, e reproduzimos preconceitos e estigmas que nos atravessam no fluxo das ordens discursivas.
Começo meu texto por aqui para dizer que sim, todos nós podemos incorrer em erros e deslizes preconceituosos, pois os imperativos das representações hegemônicas nos perpassam. E todos podemos e devemos pedir desculpas quando nos pegamos nestes processos. Dito isso, gostaria de tecer algumas ponderações sobre o comentário preconceituoso, estereotipante e estigmatizador de William Bonner, editor e âncora do Jornal Nacional, da Globo, na edição de ontem, dia 18 de maio de 2015, sobre um personagem estadunidense (pois se trata de um personagem, uma criação noticiosa, que, por um acaso, tem uma correspondência no "real", que é o próprio sujeito que ali está sendo representado, mas em última instância estamos diante de uma representação, e das mais breves e cerceadoras da diversidade, visto se tratar de uma imagem descontextualizada que é mostrada enquanto a voz do repórter narra a acusação) de uma reportagem sobre uma tentativa de hackear aviões e mexer em seus planos de voo. Bonner comenta, após ver a imagem do suspeito: "O mundo parece que tá ficando muito complicado, né... A gente vê até pelo rosto do sujeito que não tá fácil (...)". A seguir, completa o absurdo: "Cara de maluco ele tem, né? Cá pra nós...".
Minutos depois, na passagem da previsão do tempo, Bonner aproveitou o gancho para se desculpar, dizendo que nas redes sociais foram muitos os comentários desaprovando sua fala. Mas o pedido de desculpas, a meu ver, também precisa ser problematizado: "Teve gente que me censurou porque eu disse que aquele rapaz que entra no avião com um cabo no computador do avião tinha cara de maluco. Na verdade eu fiquei pensando: "que mau humor dessas pessoas"; mas não, elas estão certas. Porque depois eu fiquei fazendo uma reflexão. Eu conheço uma porção de gente com aquele cavanhaque, com o olho meio esbugalhado, mas eles não ficam entrando em avião, não. Não tem nada a ver o rosto do rapaz com o que ele fez ou disse que fez".
Em seu pedido de desculpas tangencial, em que a palavra "Desculpe" jamais aparece, dois pontos merecem destaque: primeiro, a maneira matreira pela qual Bonner reafirma que fez uma brincadeira, tanto que estranhou a falta de humor dos espectadores; depois, a admissão do erro porque não seria justo associar o rosto do rapaz à acusação de ser "maluco" (vou pular aqui os comentários sobre a definição estética do rosto do rapaz feita por Bonner, só isso a meu ver merecia nosso repúdio, mas vamos ao mais grave).
Bem, no meu ponto de vista, aí está parte do problema, do que me incomodou profundamente ontem. Em primeiro lugar, a utilização de um sistema classificatório perverso, instância fundamental de poder (novamente Foucault nos lembra que nas interdições discursivas estão a palavra mentirosa, a palavra proibida e a palavra louca), cuja rotulação causa imenso sofrimento e desconforto a todos por esse sistema classificados como "loucos", independentemente do critério. Ou seja, há uma intensa luta no campo discursivo e político para não se classificar ninguém como "maluco", não só por critérios físicos, mas por qualquer critério. É também sobre isso que fala a importante e sempre urgente Luta Antimanicomial.
Aí vem o segundo problema do infeliz episódio de ontem. Era  dia 18 de maio, Dia Nacional da Luta Antimanicomial. Caramba, isso era pra ser pauta do Jornal Nacional! Pra isso serve a mídia em concessão pública, pra abarcar as diversas demandas sociais. Não, no jornal total silêncio sobre isso. Ao contrário, seu âncora principal, porta-voz oficial, faz piada sobre "maluco". Isso ultrapassa e muito um simples episódio de piada sem noção, dentro de novo padrão de jornalismo/entretenimento, e se revela um escárnio, uma afronta, um indício revelador do quanto precisamos avançar na luta pela democratização dos meios de comunicação no Brasil.
Mas vamos voltar um pouco mais a Foucault. Ainda sobre as interdições do discurso, ele fala sobre uma estratégia importante das sociedades discursivas para impor seus limites: a autoridade e legitimidade de quem fala. Weber já havia nos alertado para isso, quando abordou as formas de dominação. Lugares simbólicos instituídos são decisivos, em termos de autoridade e legitimidade, para fixar o sentido discursivo, constituir seu caráter performativo, palavra que cria mundo, faz acontecer, vira realidade.
Por isso um professor precisa ter responsabilidade com o que fala em sala para seus 50 alunos. Por isso um apresentador de telejornal de maior audiência do país tem que ter cuidado com o que fala para milhares de receptores. E por isso o pedido de desculpas não pode ser tangencial, tem que ser pra valer, tem que problematizar a questão, tem que sair do reducionismo e da simplificação. Fora isso, é performance pra plateia, é show pra manter audiência, é manutenção do preconceito com outros condicionamentos.
Não, nao é a mesma coisa fazer uma piada sobre "ser maluco" com alguém na mesa do bar ou dizer isso enquanto editor do Jornal Nacional ao vivo. Não, não é a mesma coisa pedir desculpas complexificando a questão ou dando a entender que é uma bobagem com a qual os espectadores resolveram implicar. Sim, a autoridade de quem fala faz acontecer, é discurso fundador, mito original. E sim, a classificação "maluco" (e todas afins) precisa ser banida, por qualquer critério, porque é um rótulo perverso, perigoso, aprisionador e estigmatizante, causa sofrimento e é instrumento de poder e cerceamento da diferença.
E não se importar com isso, porque não te atinge diretamente, é ser cúmplice disso. Lembrando: a roda gira, qualquer hora a boa fortuna também pode te abandonar e o estigma virar pra você. Fica a dica.

vamos pra receita prometida:

1) em um tabuleiro com forminhas para cupcake, coloque ingrediantes picados. Eu coloquei pimentão vermelho, amarelo, tomate, cebola, cenoura, cebolinha e salsa em alguns. Noutros pedaços de peito de peru e muzarella light. Em outros misturei os dois. Mas pode ser tudo: champignon,milho, ervilha, arroz que sobrou, pedaços de carne, frango, linguiça, atum, ovo de codorna, passas, azeitonas, outras verduras, outras ervas, tudo o que vc quiser ou tiver sobra na geladeira. Sugiro misturar e temperar antes de colocar na forma, pra já pegar um temperinho, um azeite, salzinho, vinagre, o que vc quiser. Mas pouco tempero, pra num ficar molhado, só pra dar gosto.

2) pra um tabuleiro com doze forminhas, usamos 5 ovos. Mas é muito. Use 3 ou 4, vai dar suficientemente. Separe a clara das gemas, pra bater as claras primeiramente. Bata as claras até ficar naquela textura de neve e depois acrescente as gemas e bata junto. Minha mãe usou batedeira, foi mais rápido e rendeu bastante. Lá em casa vai ser no garfo e no bração mesmo, bom que faz exercício ao mesmo tempo.;) Minha mãe colocou uma pitada, tipo uma colher de chá, de pó royal pra dar aquela crescida na massa, mas lá em casa vai ser sem mesmo. E coloquei um pouco de queijo ralado, pra dar liga. E colocamos uma pitada de sal, só pra dar gosto.

3) derrama esses ovos batidos nas forminhas, preenchendo os espaços em torno dos recheios que vc colocou. Eu cobri até em cima, acho q fica legal pq dá aparência de empadinha. :)

4) minha mãe já tinha pre-aquecido o forno por uns cinco minutos antes. Vou fazer o mesmo aq em casa. Coloque no forno, com temperatura alta, por quinze minutos. Se vc achar que precisa tostar um pouco mais, deixe mais uns cinco minutos. Mas fica de olho pra ver se tá estufando direitinho e se tá ficando tostadinha em cima. Cuidado pra num deixar mt tempo e queimar demais embaixo.

Pronto! Acabou! Pode servir e se deliciar. Super leve, rápido, fácil de fazer, e delicioso de comer.:)

As fotos abaixo estão na ordem do que descrevi acima.

Cena 1 - meados de 2014: mesa de bar em niter, com orientanda discutindo rumo da tese e coisas da vida. Cerveja e coca-cola rolando, mesa do lado de fora prum cigarrinho. Uma hora resolvo ir ao banheiro. Bar já estava fechando, porta de ferro abaixada, portinhola pra atravessar. Vou com um pouco de dificuldade, dou uma leve tropeçada, nada muito dramático, ok. Na volta, quando vou transpor a mesma portinhola, a pessoa rapidamente se levanta, sem falar nada, fica em pé ao lado da porta e me dá a mão pra me ajudar a atravessar. Não faz qualquer comentário, não pergunta se quero ou preciso, só se antecipa e me ajuda. Estava lá, de boa, bebendo, mas se levantou para me auxiliar. Agradeço. Sentemos e seguimos com a conversa.

Cena 2 - segundo semestre de 2014: passo o semestre com problema chato de dor no ombro, causado por uma artrose, que me impede vários movimentos. Por vezes me esqueço pela força do hábito e repito os mesmos, pego peso, sinto dor. No decorrer do semestre todo, um aluno e duas alunas, de períodos e turmas diferentes, individualmente e sem combinar, sempre ficam conversando comigo no fim da aula, muitas vezes com outros alunos em volta. E sempre, sempre, sem falarem nada, pegam minha pasta ou mochila ou bolsa e carregam pra mim, até a saída do prédio e até o carro. Não me perguntam se preciso, não se oferecem, não fazem qualquer comentário sobre o problema do meu ombro. Só se antecipam e me protegem. Podiam ir embora antes, não têm qualquer obrigação de fazer isso, mas ficam até o final. Agradeço. Mas sem muito estardalhaço.

Cena 3 - dezembro de 2014: banca de defesa de TCC em cinema. Não conheço muito a formanda, só de vista e de alguns encontros fortuitos, nunca foi minha aluna. Calor forte, ar condicionado ligado e também o ventilador. A aluna está apresentando seu tema, na sala estamos eu, o orientador e outro membro da banca. Enquanto ela fala, eu, que estou sentada embaixo do ventilador, por um momento sinto mais frio e discretamente me encolho, nada muito grave, portanto, faço um gesto contido. Não falo nada para não atrapalhar a apresentação. A aluna, então, sem interromper o que está falando, se levanta e desliga o ventilador. Não fala nada, não pergunta se estou com frio. Percebe o pequeno gesto e se antecipa. O ventilador estava longe dela, não a incomodava em nada, mas procurou o meu bem-estar. Não agradeço para não atrapalhar.

Cena 4 - fevereiro de 2015: churrasco vegetariano na casa de amigas. Noite divertida, todas rindo e conversando. Uma das anfitriãs, que conheci naquele dia, está sentada na mesa redonda do lado oposto ao meu. Muitas estão fumando. Eu, inclusive. O cinzeiro está do lado dela, longe de mim. Alguém está contando uma história divertida, não quero atrapalhar, me esforço um pouco pra bater a cinza, nada muito grave, dá pra fazer isso, só preciso me esticar um pouco, mas não falo nada. A anfitriã, assim como eu e as demais, está atenta ao que está sendo falado, mas discretamente, sem falar nada e sem me perguntar se gostaria ou preciso, chega o cinzeiro um pouco mais pro centro da mesa. A cena se repete mais uma vez, melhorou bem mas ainda está um pouco longe, não preciso me esticar tanto mas preciso me afastar do encosto da cadeira, mas o gesto é bem mais discreto. Mais uma vez, sem falar nada, ainda olhando para quem fala, a anfitriã move mais uma vez o cinzeiro, o coloca no centro, pra que todos possam usá-lo igualmente, eu e ela inclusive, embora para ela, que estava fumando também, seria muito mais cômodo manter o cinzeiro perto de si. Agradeço ao final.

Quatro casos. O que unifica essas pessoas e essas histórias? Em primeiro lugar, as gentilezas pequenas, mas que causaram um bem enorme; em segundo, a presteza no préstimo, sem necessidade de perguntar se era preciso ou esperar agradecimento; em terceiro lugar, o olhar para o outro, a percepção da demanda do outro, a preocupação em ajudar o outro, a atenção para com o gesto do outro; em quarto, o silêncio do ato, que se exprime só no gesto e não requer nem justificativas nem valorizações; e por fim, o fato dos autores das façanhas acima descritas não terem a mínima ideia que me marcaram tanto, que vira e mexe lembro desses pequenos flashes de afeto e o quanto me senti agradecida pelas suas ações. To agradecendo agora e pedindo: não percam esse olhar generoso e amoroso para o mundo. Ele cria atos simples de humanidade, como os que descrevi acima, que comovem como o diabo, como já dizia o poeta.

Para guardar para sempre e escapar do fluxo contínuo da linha do tempo do Facebook, reproduzo aqui texto que publiquei lá no dia 30 de novembro de 2014:
"Agora, com mais calma, posso escrever sobre o que Flora Daemon precisamente denominou de "bomba de afeto", que foi o que recebi na última quinta, no encerramento da aula de Mídia e Memória na graduação. Como disse brevemente num post naquele dia, conclui que Rodrigo Reduzino tinha razão quando me disse, em uma aula, que eu não tinha noção do que representava, do impacto que causava, do que significavam as aulas e as palavras que como professora eu partilhava. Este vídeo, misto de homenagem e trabalho, utilizando tanto na parte visual quanto na escrita que foi entregue em anexo LITERALMENTE TODOS OS AUTORES E CONCEITOS DO CURSO, foi feito por parte da turma (a partir de uma sugestão linda da Ohana Boy Oliveira). Como trabalho, ficou muito legal e ao final do período de 2014/2 partilharei a parte escrita e todas as explicações metodológicas sobre ele no nosso Blog do GRECOS, juntamente com outros trabalhos que se destacarem nas duas turmas, como sempre faço. Como trabalho, me confirmou o quanto a matéria falou com vcs, de forma intensa, foi maravilhoso perceber isso, e falarei sobre isso no blog do GRECOS mais pra frente. Mas como homenagem, queria comentar aqui que tenho sido agraciada, em minha vida docente, com momentos lindos, e que esse, sem dúvida, foi um dos mais especiais. Não só pelos depoimentos nos vídeos (inclusive os mentirosos, hahahaha, brincando com a questão da memória ser sempre invenção e com o fato de que sou assumidamente uma contadora de histórias que invento muito, como todo contador de histórias que se preze), que me emocionaram muito, mas pela reação nossa na sala no decorrer da exibição, com muita emoção e choro. Foi um daqueles momentos inesquecíveis da vida de professora, que, como bem descreveu o magistral Nick Hornby, traduz "aquele sentimento que tinha quando uma aula ia bem, quando tudo eram olhos brilhantes e uma concentração tão densa que parece quase úmida, alguma coisa que parece grudar na roupa". Foi tão denso e emocionante que minha pressão deu aquele seu pico mágico, hahaha, e tive que me segurar pra num passar mal e acabar com a festa do povo. Eu já estava emocionada com a aula forte e poderosa sobre a temática da morte, mídia e memória, que estava sendo dada pelos queridos Milton Batista e Flora Daemon a partir de suas pesquisas, e com aquela turma lotada e super atenta ao que estava sendo dito. O vídeo selou ritualmente aquela emoção "úmida", na tradução perfeita de Hornby. Mas também fiquei muito impressionada ao perceber como pequenos gestos de humanidade e afeto marcam as pessoas. Fiquei a noite de quinta rolando na cama pensando nisso. Como isso é importante, abraçar, ouvir, considerar, se preocupar, dar atenção, amar. Tem horas em que a UFF me enche as medidas, tem horas em que dá muita vontade de bicar tudo, esse negócio de produtividade é uma mesquinharia etc. Mas quando vejo uma resposta dessas, caramba, que coisa poderosa, sei que estou no caminho certo, e isso me anima pelos próximos dez anos! Obrigada, meus queridos alunos, amados, amadíssimos. Foi lindo, jamais esquecerei, vcs conseguiram marcar minha memória de forma midiática indelevelmente.  Não vou nominar cada um, porque seria injusto, mas queria conectar esse vídeo à nossa amada Ana Luisa Thomas Caetano, que com certeza teria amado participar dele. E dizer que vcs são o poder, curam, mudam o mundo, são vida e transformação. Tamo junto sempre! Obrigada, de todo coração, muito obrigada! PS: mas já não tenho idade, gente, vcs vão me matar, pestes! hahahahaa E obrigada também por todos os depoimentos no Facebook posteriores ao video, vcs são uma lindeza! Por fim, obrigada ao meu amigo Marildo Nercolini, que dividiu neste ano difícil de 2014 a matéria de Espaço, Memória e Identidade comigo no PPCULT, e que gravou o belo poema de Fernando Pessoa que encerra o vídeo!"

Terminei de ler o ótimo A Ilha sob o mar, romance de Isabel Allende que ganhei de minha amada Lu-colegamãe Ribeiro (Rio de Janeiro: Bertrand Brasil, 2010). Bem escrito como de hábito, só que dessa vez, em vez de tematizar a história chilena como costuma fazer, a autora ambientou a trama no Haiti no período da revolta dos escravos em fins do século XVIII, com a parte final narrando a vida dos que fugiram da ilha e foram para Cuba e para Nova Orleans. A narrativa histórica é bem interessante, a trama está centrada na figura de uma escrava, Zarité, e na questão da miscigenação, em especial na caracterização que Allende faz dos "mulatos", no livro abordados mais fortemente nos personagens dos filhos de escravas com os homens brancos.

Lembro-me como se fosse hoje. Quando fui escolher o que fazer no vestibular, nos idos de 1984, pensei em escolher Letras ou História. Mas desisti porque não queria ser professora, o que me parecia o destino dessas duas carreiras. Optei por jornalismo. Me formei. Trabalhei cinco anos no mercado. Vi que não era pra mim. Fui fazer mestrado. E em 1994, há vinte anos, entrei em sala de aula como professora pela primeira vez, em uma turma de Sociologia na UNIVERSO/SG. E, como os gregos, percebi que o destino tece suas teias. Inexorável. Nasci para isso.
De lá para cá, muita história. Aulas na Universo, na Silva e Souza, na Estácio, na Castelo Branco, na UFF, graduação e pós-graduação... Muitas turmas, centenas de alunos/ex-alunos, bolsistas, estagiários, muitas disciplinas diferentes, orientandos, bancas, projetos, trabalhos e provas pra corrigir, aulas pra preparar, problemas pra resolver, atividades de coordenação... nesse caminho, ganhei cabelos brancos e quilos a mais, não tenho mais a vitalidade de antes, amadureci em muitos pontos, acumulei conhecimento e já não me importo tanto com as bobagens institucionais, com a maluquice do ambiente e a neurose de quem está na profissão errada. Também sou, por incrível que pareça, mais paciente com meus alunos, tolerante, aberta a aprender com eles, a me reinventar. Cobro menos e dou mais. Gosto mais das férias do que gostava antes. Ainda mando notas individuais a cada turma (ao contrário da previsão de um colega assim que entrei na UFF, que me disse que eu só fazia isso porque "estava no começo"...), para não constranger ninguém. Ainda faço piadas, me divirto muito em sala de aula, procuro exemplos, releio os textos antes de entrar em classe, me emociono com minhas turmas. Ainda mantenho meu grupo de estudos que criei em 1999, há quinze anos. Ainda acredito no poder transformador da aprendizagem, embora de forma diferente do que imaginava antes. E vira e mexe escolho algo para aprender também, como aluna, para nunca me esquecer de que somos todos iguais e para manter aberto meu olhar curioso para o mundo.
Obrigada a todos os professores que foram exemplos pra mim. Obrigada aos amigos e ao meu amor, que são professores e de fato amam o que fazem. Obrigada a minha mãe, exemplo de professora dedicada que sempre me inspirou. Obrigada, alunos dessa primeira turma, que me receberam tão generosamente. Obrigada a todos os meus ex-alunos e atuais alunos, razão dessa profissão. Graças a eles, ainda acredito que o segredo está no afeto, no amar, no partilhar. Amo o que faço, amo profundamente meus alunos e sou muito amada por eles. Muitos se transformaram em grandes amigos. Aprendo sempre e ensino sempre. Trocamos. Me mantêm jovem e "esperta da cabeça", esses danados. Fazem permanente meu "coração de estudante" e me lembram que "há que se cuidar do broto/ pra que a vida nos dê flor e fruto". Vinte anos! Uau!

Dentre os alunos inscritos em Sociologia e Comunicação no primeiro semestre de 2014, lá estava o Daiki Kawauchi. Um aluno japonês, que nasceu e vive no Japão, onde cursa Letras com especialização em português. Está no Brasil fazendo um intercâmbio, em mobilidade internacional. Algum doido mandou o pobrezinho se inscrever nas disciplinas minha e de Marildo, em mídia. Dois professores que falam muito, rapidamente, e que passam muuuita matéria. E o Daiki, que ainda está aprendendo a falar e escrever em português, com aquela carinha assustada na aula... Pegou semestre corrido, aula tumultuada, festa surpresa de aniversário de Marildo, atividade com juri simulado e turma enlouquecida, de um tudo. Numa turma de 60, toda aula esquecia de falar com ele pra saber direitinho qual era a dele ali na UFF. Até que o Yuichi Inumaru me deu um toque (obrigada! Por isso que amo esses meus alunos solidários e preocupados com os demais), porque achava que ele estava meio perdido ali. Falei com Marildo, que ministra a obrigatória de Comunicação e Cultura, e ele me disse que no curso dele havia sugerido como trabalho que Daiki apresentasse um seminário sobre questões culturais no Japão. Foi um sucesso! A turma, o professor e o aluno adoraram. Eu, em Sociologia, busquei uma alternativa. Sugeri que ele fizesse um texto sobre suas percepções culturais em meu curso como atividade suplementar e, como trabalho final, a análise de algum fato social que ele considerasse importante acerca do Japão. Escolheu falar sobre a polidez e o formalismo fortes na cultura japonesa tradicional, ficou bacana. Combinei com ele que aproveitaria o exercício para fazer as correções no seu português, objetivo maior de sua visita ao Brasil. Só que me surpreendi ao ler suas impressões sobre o curso. E quando vi, tava eu lá chorando com o texto do Daiki. Pedi licença pra ele para publicar aqui, quero dividir com vcs essa doçura de olhar. Me deixou muito emocionada, muito mesmo. O texto é simples, o olhar é complexo, a vida é de uma beleza que nem dou conta. Obrigada, Daiki.

gente, prometi escrever com calma depois dos desabafos feitos no nosso grupo de discussão da disciplina "Mídia e Representação de Favela" no decorrer dessa semana triste em que DG foi assassinado, mas fui engolida pelos múltiplos afazeres.

Mas não esqueci e queria dizer pra vcs que pensar o mundo num é fácil, especialmente quando as coisas são tão fortes e tristes. Dá vontade de desistir, muitas vezes, de se alienar, de deixar pra lá. Como diz Hermann Hesse num poema, que já compartilhei em mensagens anteriores, "de noite, às vezes, não consigo dormir. A vida dói". E também sentimos culpa, especialmente culpa de classe, porque a vida dá privilégios a alguns e não a outros, e não nos sentimos de fato fazendo algo pelo outro, para diminuir as injustiças, para sairmos de nossa zona de conforto.

Quando penso em vcs, que se inscrevem nas disciplinas que ofereço, sempre fico comovida e preocupada. Porque ninguém se inscreve em "Midia e mobilização social" ou "Midia e representação de favela" por acaso, são optativas, todos sabem qual vai ser a pegada dessas disciplinas. Então sei que quem se inscreve nessas disciplinas, em geral, já tem um olhar sensível, uma militância, uma preocupação para com o outro, uma vontade de compreender e transformar o mundo. E os acontecimentos vão mexendo com a gente, num é fácil lidar com isso, vou citar outra poeta pra me ajudar a significar aqui: "Tortura do pensar, triste lamento. Quem me dera calar a vossa voz!" (Florbela Espanca).

Mas nem sempre se consegue, as vozes, os lamentos, as dores do mundo nos invadem, comovem, dilaceram. Não existe antídoto pra isso. No máximo, repetir o mantra grammsciano dia após dia: é preciso conjugar o pessimismo do pensar com o otimismo da vontade. Vontade de lutar, de mudar o mundo, de agir, de transformar. Mas mesmo repetindo o mantra, muitas, muitas vezes, tem momentos em que o absurdo é tão forte, em que o horror é tão impressionante, que fica difícil representar, expressar, significar.

Porque existem dimensões do horror que não conseguimos narrar. São demais pra nós. Isso fica muito patente no fim do magistral romance "O coração das trevas", de Conrad (quem não leu, LEIA! É uma ordem!), quando Marlow, o narrador, vai encontrar a noiva do coronel Kurtz, aquele que enlouqueceu na selva e só conseguiu dizer, em suas palavras finais: "O horror! O horror!". Aqui está a transcrição da cena das palavras finais de Kurtz, que ele profere para Marlow:

"Eu nunca tinha visto, nem espero tornar a ver, coisa parecida com a transformação que se dera nos seus traços. Não, emocionado eu não estava. Estava fascinado. Como se um véu se tivesse rasgado. No marfim daquele rosto vi uma expressão de orgulho sombrio, indomável poder, de abjecto terror - de um desespero intenso e sem esperança. Naquele supremo instante, de integral conhecimento, estaria ele a reviver a vida em todo o pormenor, com os seus desejos, tentações e renúncias? Deu um grito sussurrado a uma imagem qualquer, a uma visão qualquer - gritou duas vezes, um grito que não passava de sopro... "O horror! O horror!"".

Pois no encontro com a noiva de Kurtz, acontece essa cena magistral, que agora transcrevo pra vcs, quando a noiva indaga para Marlow quais teriam sido as últimas palavras de seu noivo:

- "Mesmo até ao fim" - respondi com voz trémula. - "Ouvi-Lhe as últimas palavras..." - Calei-me apavorado.
- "Repita-as" - murmurou num tom de partir o coração. - "Eu quero - eu quero - qualquer coisa - para - para viver com ela."
Estive a ponto de lhe gritar: - "Não as ouve?" À nossa volta a escuridão repetia-as como um incansável segredo, um segredo que parecia avolumar-se, numa ameaça, como o primeiro segredo de um vento que começa a levantar-se. "O horror! O horror!"
- "A sua última palavra - para eu viver com ela" - insistiu. - "Não compreende que eu o amava - amava -
amava?"
Consegui dominar-me e falar pausadamente:
- A última palavra que ele disse foi - o seu nome.
Ouvi um suspiro leve e o meu coração deixou de bater, mortalmente parado por um exultante e terrível grito, pelo grito de um inconcebível triunfo e de uma indescritível dor.
Eu sabia - eu tinha a certeza!,...
Ela sabia. Ela tinha a certeza. Ouvi-a chorar, com o rosto escondido nas mãos.
Parecia que antes de eu sair aquela casa ia desmoronar-se, o céu ia cair-me na cabeça. Mas nada disso aconteceu. O céu não cai por tão pouco. Teria caído, pergunto a mim próprio, se eu tivesse feito ao Kurtz a justiça que lhe era devida? Ele não tinha dito que só queria justiça? Mas não pude. Não pude
contar-lhe nada. Seria tenebroso demais - tenebroso ao máximo...".

Por que estou descrevendo essas cenas pra vcs? Porque quero dizer que tem horas que só mesmo a expressão "O horror! O horror!" é capaz de dar conta do que vivemos e/ou assistimos no mundo, e tem horas que nem dizê-la conseguimos. Mas tem horas em que é preciso, para que continuamos a viver sem cairmos na mais profunda tristeza e depressão, mascarar estas impressões tão tristes e narrarmos a vida falando de amor, música, arte, dança, bobagens, amigos, afetos, novelas, bobeiras, festas, beijos, séries, o nome de quem amamos, qualquer coisa do campo da doçura e do prazer, pra que a vida possa seguir, porque narrar tudo o que nos choca e pasma e dilacera "seria tenebroso demais - tenebroso ao máximo...".

Espero que tenham entendido o que quis dizer aqui pra vcs, com todo o meu amor. Fiquemos firmes, "atentos e fortes", "mas sem perder a ternura". Nos chocando com o horror, nos comprometendo a narrá-lo e lutar pelo seu fim, mas sabendo que às vezes não dá, e isso também nos faz humanos.

1994. Exatamente há vinte anos, durante um carnaval, eu me mudava para a casinha então branca em que resido até hoje. Foi um presente generoso e amoroso de meus pais para mim, facilitando e muito a minha vida, me permitindo fazer escolhas difíceis (largar o emprego em jornalismo para viver da bolsa do mestrado e depois como professora, por exemplo), me conferindo autonomia e permitindo, com respeito, amor e compreensão, que eu vivesse minha vida da forma que eu escolhi pra mim. Nunca terei palavras para expressar minha gratidão para com eles por isso, pela casa, pelo amor e pelo respeito ao jeito de cada filho.

Nesses vinte anos, ela mudou de cor, quando fiz a obra dos dez anos vivendo aqui, virou a casinha amarelinha, como é agora conhecida por muitos. Talvez esse ano mude de cor de novo. Na obra dos dez anos, troquei o piso, pintei janelas, mudei minha sala toda, construí o puxado da churrasqueira lá atrás, me reinventei, como bem disse minha amada amiga Claudinha. Agora devo fazer a obra dos vinte anos, vamos ver no que dá. :)

Nesses anos, por aqui passaram amores, amigos, família, fiz muuuuuuuuuuuuitos churrascos, almoços, jantares, caranguejadas, camaroadas, festival de saladas, pizza, bebedeira,bicicleta, cesta de basquete, salão de jogos "Cátia Vanni", combate aos pombos, Jarbas e Plínio, bichos de pelúcia na janela, hóspedes, teve ano novo, teve aniversário, teve festa por nada, teve xurras "uhu é pijamão", teve encontro do GRECOS, teve muito violão, comes e bebes, choro, riso, povo jogado dormindo pelos quartos, pela sala, teve muita virada de noite, teve jogatina, café no dedal, cachorro-quente, lanche, café da manhã, dissertação, tese, concurso, novela na tv, internet direto e reto, visita na madrugada, teve encontro e desencontro, teve rede na varanda, noites e domingos de silêncio, vizinhos ótimos e inesquecíveis, vizinhos escrotos e processáveis, tempos de penúria, sem tv, sem telefone, sem carro, orelhão de ficha, teve aprender a cozinhar, teve aprender a matar barata, teve aprender a conviver com o silêncio e a solidão, teve muito beijo na boca, dias e noites calientes, teve muita música, estudo, filme, leitura, conversa, praia, teve private piscinão de ramos, teve uma turma muito boa de apoio (Eliane e Márcia, minhas faxineiras guardiães; seu Antonio, meu bombeiro-hidráulico faz tudo e meio pai/conselheiro/amigo; Rubens, meu faz tudo doidinho e sempre caprichoso; Cátia Bubu e Marjo, que me ajudam sempre com a cachorrada), teve toalha feita pela mãe, pano de prato feito pela mãe, enfeites feitos pela mãe, teve jardim plantado e replantado por madrinha e por amores, móveis herdados de outras casas, móveis comprados novos e usados, tevê de 29" que me fez até chorar de emoção, teve paixão, teve pé de acerola que secou mas deu muita fruta antes, teve a cachorrada amada (Xuxa, minha pastora inesquecível; Vaca e Jujuba, 16 anos de muito amor; e as safadas da Zara e da Bebel, que aqui vivem agora), teve muito apoio logístico familiar. Teve momento de "vou ficar aqui pra sempre"; teve momento de "quero me mudar ainda esse mês". Teve poltrona no escritório; sofá vermelho na sala; baú com casinhas que todo mundo adora; meus livros nesse escritório que amo; reforma na cozinha que pretendo fazer esse ano; quarto de hóspedes sempre bagunçado; teve sempre muita vida, essa danada dessa casa. Nossa, vinte anos!

Talvez o maior símbolo dessa história seja o pinheiro, que veio pra cá assim que cheguei na casa, veio num vaso, pra servir de árvore no natal. Depois ficamos com pena e plantamos no jardim. Ainda miudinho. Ele hoje é enorme, lindo e imponente, e toda vez que olho pra ele sinto minha história inscrita e escrita nessa casa.







Obrigada, pais generosos e amorosos, que me deram esse lar. Obrigada, minhas amadas, que durante esta vida dividiram esse espaço comigo, cada uma com sua forma de estar e amar a casa. Obrigada, meus amigos, por estarem sempre aqui, enchendo essa casa de afeto, alegria, confusão e luz. Esta casa é cheia de vida, esta vida é a minha, e só tenho a agradecer por ela.

PS: atualizando pós-reforma, e com o pinheiro cada vez mais intenso!

Tá rolando no BBB 14 uma história entre duas mulheres, Clara e Vanessa (apesar de homônima, num to falando daquela Clara ridícula que Manoel Carlos resolveu transformar na gay da novela das 8, essa só rende risadas). Não importa, para o que pretendo falar aqui, se é fake, forçado, só pra ganhar um milhão. Tanto faz. A questão é que em um reality show que já está na sua décima quarta edição e que, em várias, casas heteros fizeram sucesso e comoveram os fãs, pela primeira vez um casal gay está formado na casa e sensibilizando parte dos espectadores.
Não estava prestando muita atenção nesse BBB, porque a situação na vida "real" está tão tensa nesse verão de 2014 (somando o pico de calor com as loucuras, omissões e crimes de nossos governantes picaretas, com apoio de um jornalismo de dar vergonha, mais a violência, a pobreza, a desigualdade, os conflitos, olha, tá tenso!), mas outro dia meio sem querer reparei numa cena aleatória, que não era de pegação, e vi que a forma com que as duas se tratavam era meio de namoro. Fiquei surpresa e aí resolvi dar uma investigada. E o que fui descobrindo me colocou pra pensar.
Clara e Vanessa fazem enorme sucesso nas redes sociais, em especial nas comunidades GLBTS. As pessoas se comovem em parte com a coragem das duas em performatizarem cenas calientes entres duas mulheres para as câmeras e o público em geral, mas principalmente com a cumplicidade, os olhares, os carinhos, uma certa intimidade e principalmente essa cara de namoro que a relação das duas foi tomando, e que a edição mais curta, sem ser pay-per-view, não privilegia, destacando, evidentemente, só a pegação. Mas são muitos os vídeos (vou anexar dois nesse artigo) com montagens com as inúmeras cenas de carinho e intimidade entre as duas, algumas extremamente simples, mas que comovem como o diabo. E comovem principalmente porque é tão raro, quase invisível, essa representação do amor cotidiano entre pessoas do mesmo sexo na grande mídia, que quando aparece num tem como não emocionar. É a rotina de milhares de nós, que amamos cotidianamente, vivemos vidas comuns, com nossos amores/parceirXs/companheirXs/namoradXs... e que somos cotidianamente suprimidos do imaginário porque não somos representados, ou quando somos, somos de forma caricata, ridícula, irreal, surreal, preconceituosa, simplificadora etc.
Veja, não estou dizendo que BBB é um show de complexificação, evidentemente. Mas naquela rotina de 24h numa casa, em que as pessoas estão representando um self, que bom, mas que bom mesmo ver uma representação amorosa rotineira que não seja hetero, que abra espaço para que outros se vejam, se identifiquem, se sintam representados. As pessoas que vivem uma vida heteronormativa em geral, mesmo as mais bem intencionadas, NÃO TÊM ideia do que isso significa. E acabam não entendendo porque toca tanto, sensibiliza tanto, emociona tanto aos que vivem uma vida não representada midiaticamente naquilo de mais simples e fundamental para um ser humano, que é amar e ser amado.
Também não estou dizendo que não tem problemas na representação. Tem ideologia pra caramba. Só rola quando uma emissora poderosa quer, ou permite (como no caso Felix e Nico); a emissora edita para o público em geral somente o que "vende", então omite as cenas mais amorosas espontâneas e rotineiras, que são fundamentais para a construção da representação cotidiana do self; as representações que causam mais comoção repetem modelo de amor romântico ocidental e e família burguesa; BBB e outros produtos que se colocam como realidade são ficcionais e editados ideologicamente (o que não é, né, minha gente? porque só com muita cegueira, estupidez ou cinismo pra acreditar em objetividade, neutralidade e discurso que retrata a "verdade" nessa altura do campeonato); enfim, os problemas não sumiram.
Mas volto a insistir na importância da luta por representação. Volto a insistir que parte muito bem intencionada da militância política não tem ideia do que isso significa. Como é importante. Sugiro uma netnografia entre as muitas páginas e comunidades de apoio ao casal Clanessa pra entender o impacto que isso tem entre quem não se sente representado. Talvez isso indique que são muitas as frentes de luta, num dá pra abandonar nenhuma, muito menos a que envolve representações e ideologias acerca das subjetividades. E entender que para combater a crescente violência contra os gays em nossa sociedade é preciso atuar em muitos fronts, sem desprezar nenhum, incluindo o campo do direito, as manifestações, o ativismo político no sentido estrito e o campo comunicacional e suas múltiplas janelas, disputando o direito de significar, de falar, de se representar e se sentir representado, de não ser invisível, de ser mais do mesmo ainda que diferente. Um viva para Clanessa!

Não, não vai acabar diretamente com a homofobia no Brasil.
Sim, mas foi um passo importante na discussão que está sendo travada sobre o tema, porque a emissora de maior visibilidade do país bancou essa cena polêmica.
Sim, a Globo quer faturar audiência.
Não, não redime a Globo de todos os seus crimes ideológicos.
Sim, a Globo conseguiu a proeza de ser mais pra frente do que o governo Dilma, essa vergonha em políticas de combate à homofobia.
Não, não foi o primeiro beijo gay em novelas brasileiras.
Sim, mas foi a primeira vez que o beijo final, destinado ao casal principal, foi um beijo entre dois homens.
Sim, é super conservador esse negócio de só existir felicidade via casamento/família etc.
Sim, mas no momento atual é muito importante e pertinente mostrar, como cena final de uma novela, uma família de dois homens e seus filhos, principalmente com as discussões que têm sido travadas na sociedade brasileira sobre o casamento entre pessoas do mesmo sexo.
Não, não foi um beijo caliente.
Sim, foi um beijo amoroso entre duas pessoas que se amam.
Não, não apaga tudo o que o personagem fez de maldade durante a trama toda.
Sim, W. Carrasco acertou a mão neste final e os atores (Solano, Fragoso e Fagundes) deram um show.
Não, não redime a canastrice da novela e as cenas ridículas que Carrasco nos obrigou a aturar.
Sim, foi o coroamento de uma atuação magistral, a de Matheus Solano como Felix.
Sim, o amor muitas vezes redime e promove o perdão. O amor muitas vezes cura.
Sim, foi uma cena referência ao final de Morte em Veneza.
Sim, terminou sem o tradicional "fim" após a cena final. Vida que segue...
Não, não gerou uma aceitação unânime.
Sim, mexeu com o imaginário nacional, colocou o tema na pauta do fim de semana, gerou reações de torcida como se fosse final de copa do mundo.
Sim, foi um #chupafeliciano e #chupabolsonaro e #chupamiriamrios e #chupamalafaia que deu gosto de ver.
Sim, era só uma novela.
Não, não era só uma novela. Era um importante lugar de representação, de disputa cultural, discursiva, a cena final de uma novela das oito, em que tradicionalmente o último beijo cabe ao casal principal da trama, e dessa vez esse casal foi REPRESENTADO por dois homens.
Não, uma novela das oito da rede Globo não é, no Brasil, só uma novela. E tem que ser muito cínico pra fingir que não se sabe disso.
Sim, ainda há muito para ser feito na "vida real".
Mas, sim, sim, foi muuuuuito legal ver parte significativa da minha TL no Facebook e no twitter emocionada, comemorando, festejando. Porque todo mundo sabe o que tava em jogo ali. Quem finge não saber se faz de besta, por ignorância, conveniência ou cinismo.
Sim, a cena foi linda pra caramba, a luta por representação foi linda, mas bonito mesmo, de emocionar, foi ver a alegria de todos os que são diariamente massacrados pela ausência de representação ao lado da ausência de princípios básicos de igualdade que, pelo menos por alguns breves segundos, se sentiram minimamente representados.
Se as pessoas não conseguem ver o passo que essa cena significou para a auto-estima e para a luta em torno da representação, com todos os problemas que isso obviamente ainda carrega, sinto muitíssimo, mas talvez esteja faltando um pôr-do-sol e a mão de um ente amado para ajudar a curar a cegueira...

Djavan e suas músicas marcaram minha vida, assim como a de muitas outras pessoas. Em diversas fases, especialmente aquelas de venturas e desventuras amorosas, tava lá o alagoano, suas letras, melodias, aquele violão, aquele baixo, aquele arranjo, falando comigo e falando por mim. Pensei muito nisso enquanto ouvia, no carro, um cd com diversos discos dele, em MP3, que meu irmão me deu de presente. Era muita música marcante na minha história.:) Resolvi prestar uma homenagem a esse artista porreta, que quando brilhou foi esplendoroso, elegendo, com muuuita dificuldade, as minhas dez mais dentre as muitas músicas dele que amo. Os critérios são os mais diversos, inclusive lembranças profundas de amor, gostar de tocar no violão, dias felizes etc.. :) Também não me importei muito se é mesmo dele ou se ele interpreta, o que me importa é que foi via Djavan que a música me marcou. Lá vai:

1) "História de cantador" - segue sendo minha preferida. É ele cantar e eu me emocionar de ir às lágrimas. Primor.



2) "Lambada de serpente"- um clássico no repertório violeiro ênnico. Adoro!



3) "Você bem sabe" - uma das mais queridas, adoro cantar, lembranças múltiplas.



4) "Água" - me lembra dias felizes de uma amiga em seus tempos de artista e revolucionária. Também me emociono quando escuto, sempre.



5) "Boa noite" - adoro esse ritmo funkeado, adoro o baixo, adoro a letra. Sempre fico empolgada quando toca.



6) "Esfinge" - amo tanto o baixo nessa música que me prometi que vai ser a primeira que irei tocar totalmente quando puder estudar baixo, sonho antigo.



7) "Se" - posso ouvir mil vezes, não me canso. Me lembra tempos de picardia, hehe. E também é clássico na viola.



8) "Alegre menina" - a meu ver, dispensa explicações. Que lindeza de música, viva Dorival Caymmi!



9) "Linha do equador" - o que dizer da música que tem o que você gostaria de epígrafe da sua vida? "Se eu tivesse mais alma pra dar, eu daria/ isso pra mim é viver". Maravilhoso!



10) "Dou-não-dou" - outra das picardias. Adoro! Tb amo tocar no violão.



Espero que vcs curtam. Ou não, gosto é gosto. E foi difícil deixar de fora tantas outras, como "O vento", "Me leve", "Mal de mim", "Nuvem negra", "Eu te devoro", "Oceano", "Avião", "Florir", "Maçã", "A rota do indivíduo (Ferrugem)", "Bouquet", "Correnteza", "Doidice", "Esquinas", "Faltando um pedaço", "Meu bem querer", "Azul", "Morena de endoidecer", "Navio", "Outono", " Real", " Retrato da vida", " Seduzir", bem como as versões dele e Chico cantando "A rosa" e "Tanta saudade". Poxa, difícil fazer essa escolha, amo todas essas. As outras num gosto muito, não.

Viva Djavan, muito obrigada por ter marcado tão fortemente minha história!

Bem, faz tempo que não escrevo sobre os livros que ando lendo por aqui. Mas recessos e férias são tempos de leituras não acadêmicas. Nesse fim de dezembro de 2013 e janeiro de 2014 tô lendo algumas coisas bem interessantes, outras menos um pouco. Vou partilhando minhas impressões.

Li "Adeus, China. O último bailarino de Mao", de Li Cunxin (SP, Editora Fundamento, 2008). Tem filme também, mas esse ainda não vi. Achei o livro bem interessante, embora, obviamente, super anti-comunista e americanófilo, incluindo elogios pro casal Bush, George e Barbara, que dão um nojinho bonito. Mas, no geral, achei bem escrito e a trajetória do personagem principal é bem interessante, em todos seus aspectos humanos, culturais e, vá lá, políticos. Antropologicamente, bom pra conhecer um pouco mais da fascinante lógica da polissêmica e difusa cultura chinesa. Destaque pra nos lembrar como a nossa relação com os odores é construída culturalmente. Citando a parte em que Li Cunxin volta à China e a sua vila natal depois de anos exilado: "Enquanto percorríamos a estrada poeirenta rumo à vila, pude sentir o cheiro característico do campo, que me era tão familiar: fezes humanas, ainda usadas como fertilizante. As memórias da infância voltaram imediatamente. Como eu gostava daquele cheiro! Assim, eu tinha certeza de estar em casa" (p. 376). Me lembrou o velho cheiro de vinhoto, que subia da cana colhida em Conceição de Macabu, que deixava enlouquecidos os visitantes, que não o suportavam, e que afetivamente amávamos, eu e meus companheiros de infância, por nos lembrar exatamente esse tempo feliz.


Outra leitura dessas férias foi o badalado "Fim", de Fernanda Torres, seu romance de estréia (SP, Companhia das Letras, 2013). Como já disse em post no FB, achei assim, assim. Me lembrou a pegada de "Leite Derramado", de Chico Buarque, que também achei assim, assim.
 O querido companheiro de FB Leonardo Nascimento me deu uma boa definição: faltou algo orgânico. Sim, acho que é isso, em parte, falta vida, falta mergulho, falta densidade. Mas também, fiquei pensando depois, em um longo engarrafamento, falta empatia (mesmo problema que senti com "Leite derramado"). Acho os personagens uns manés. Babacas. Não me sensibilizam por nenhum aspecto. Não torço por eles, nem a favor nem contra. Não me comovo. Não me envolvo. Acho um bando de chato. Sou indiferente a eles. É o tal do orgânico de que falou o Leonardo, ficou devendo mesmo.

E agora terminei "Um rio chamado tempo, uma casa chamada terra", do Mia Couto (São Paulo, Companhia das Letras, 2003), presente da querida Marilena, amiga de minha mãe, e um dos preferidos da minha amiga Maricota. Olha, é bonito pra caramba. Tem frases inesquecíveis. Meu amigo Marildo vai amar muito, tô doida pra emprestar pra ele (nós temos uma troca maravilhosa de livros, amo!). Mas num é um autor que fala comigo, incrível. Não me sensibiliza. É bonito, bem escrito e criativo pra caramba. Fundamental pra pensar sociedades pós-coloniais, tô dizendo, Marildo vai fazer a festa.Mas comigo não rola.
E tô feliz porque vou começar a ler "As confissões de Feliz Krull", de Thomas Mann. Porque esse aí, caramba, como fala comigo, amo plenamente. Tal do gosto, né? Cada um constrói suas afinidades eletivas, sabe-se lá o porquê. Mas para não ser injusta, duas frases belíssimas do livro do Mia Couto, para honrá-lo nesse post:

"Minha tia é mulher de mistério, com mal-contadas passagens no viver. Ela estivera fora, antes do meu nascimento. Não fora muita a distância mas era o além-margem, o outro lado do rio. E isso bastava para que nada soubéssemos dela. Que país é este que a pessoa se retira um meio-passo e já está no outro lado do mundo?" (p. 146).
"Como é que você encontrou este lugar? Mas ela negou. Os lugares não se encontram, constroem-se." (p.189).

No capítulo de ontem, sábado, 21 de dezembro, na novela Amor à vida, Felix debochou da árvore de natal branca, "cafona", que Márcia estava montando, e nostálgico lembrou das árvores de natal que sua mãe montava em sua casa, pinheiros gigantes, verdinhos, hehehe. A cena foi ótima, os dois atores deram o show de sempre (Mateus Solano e Elisabeth Savalla, seus lindos, vcs estão salvando aquela novela pavorosa!), e me fez lembrar minha própria história com árvores de natal, ligadas à minha mãe Maria Lucia.

Minha mãe é fã do Natal. Sempre foi. Até hoje. Mexi com ela outro dia dizendo que Papai Noel tava mandando um abraço de agradecimento pra ela porque no decorrer do mês de dezembro ela era praticamente a única, no Facebook, a falar frequentemente do Natal e de suas mensagens positivas, hehe. Ela sempre fez com que em nossa vida familiar (e de muitos de nossos amigos, em especial em nossa infância em Conceição de Macabu) os natais fossem especiais. E não pelos presentes (embora também), e não pela comida (embora também), mas pelo clima de festa e alegria que nos ensinou a partilhar. E a árvore sempre foi parte desse clima.

Ela já fez uma árvore com moedas de chocolate (no ano do Plano Cruzado, hahaha). Outra só com bombom. Ano passado fez uma com corações de pano com nossos retratos costurados em cada coração (que depois ganhamos de presente, o meu tá em cima da prateleira do meu computador de mesa, só me lembrando esse amor maravilhoso). Claro que escondemos o coração com o retrato de nosso primo Lucio, no dia em que ele nos visitou, só pra ele achar que foi esquecido, hahaha, claro que a maldade durou só um pouco, depois mostramos que ele também tinha direito a um coração, implicância antiga entre primos-irmãos, hahahaha. Esse ano fez árvore com borboletas, como mostro na foto no fim desse post. Enfim, é uma inventadeira.

Mas tem um natal e uma árvore em especial, que quero lembrar aqui. E foi a árvore branca da Márcia da novela que me lembrou dela, hahaha. Foi num natal há muitos anos, em nossa casa em Macabu. Era uma árvore branca, e já tava bem estropiada, coitada! Mamãe teve uma ideia de ouro: resolveu enfeitar a árvore com doces, dos mais diversos tipos. Tinha bombom, batom, flumelo, caramelo de leite, jujuba, pirulito etc. Muitos. Cada galho tava lotado desses doces. Estávamos todos, meus irmãos e primos, na fase dos 8, 10, 12 anos, hahaha. Passamos os dias anteriores ao natal sondando a árvore, cachorro olhando frango de padaria, gulosos e sonhadores, mas ninguém buliu nadica na árvore, que tava proibido e o que mamãe falava era lei.

Aí chegou a noite do dia 25. Uma certa hora, no decorrer da ceia, mamãe gritou: "crianças, vamos pegar os doces na árvore. Façam fila, um por um, cada um pega um doce e vai pro fim da fila de novo, pra pegar mais". Isso umas vinte crianças. Tudo ia mais ou menos bem quando começou o empurra-purra, a confusão, as crianças tentando furar fila, minha mãe tentou organizar umas duas vezes, por fim, aquariana que só, falou: "ah, chega! Atacaaaaaaaaaaaaaaaaar". E liberou geral pra criançada dar na árvore.

A cena que se seguiu foi inesquecível. Vinte crianças escalpelaram em minutos uma árvore de natal, cada uma que conseguia pegava um galho cheio de doce pendurado e saía correndo pela casa, carregando o seu troféu de guerra, sendo perseguida por outras em disputa, hahahahahaha. Eu e meu primo Lucio (o mesmo do coração escondido lá de cima) corríamos berrando, cúmplices sempre: "mear, mear", o que significava: "pega qualquer coisa, não escolhe, depois a gente divide", hahahahaha. O ápice da loucura: entro no quarto e vejo minha avó se trocando com uma criança por um flumelo, os dois no puxa pra aqui, puxa pra lá, disputa dura, hahahahaha.

Foi uma noite inesquecível, aqueles vinte demoninhos correndo pela casa, a sensação ao final quando repartimos o butim, pra mim aquele foi um natal com gosto de flumelo, jamais esquecerei. :)

Mas pensa que acabou? Não. No dia seguinte a mãe aquariana, vendo aquele cadáver de árvore, com os galhos todos retorcidos, resolve que é hora de fazer o enterro da árvore, com uma fogueira da mesma no quintal. Com as crianças em volta dançando e cantando. Cantando música natalina, com certeza, mas também de festa junina e até o hino nacional, hahahahha. Ela só assistindo e rindo da janela da cozinha.

Até que resolvemos pular fogueira. O piso do quintal era de cimento, já meio com limo. Quando meu amigo Johnny foi pular, o pé dele escorregou no limo e e ele abriu um espaguete em cima da fogueira, e as crianças más (eu, irmão e primos), nós, num deixamos ele ir pra lado nenhum, segurando e puxando as mãos dele, de maneira que ele ficou com a perna aberta, em espaguete, em cima da fogueira, tentando pular e berrando: "ai, ana, tá queimando meu pinto, tá queimando meu pinto", hahahahhaha. Soltamos o pobre rapidinho, nada de grave aconteceu, mas rimos por horas nesse dia.

Esta é uma lembrança inesquecível de natal. Sinto falta de nossa casa de Conceição e daquele natal em família. Mas minha mãe aquariana fez com que aqueles natais ficassem gravados em nossas mentes e corações, e de algum modo ela os recria anualmente, em sua casa em Niterói ou em seu perfil no FB. Papai Noel te manda um abraço de gratidão, mãe. Nós, também.

Hoje um ex-aluno querido comentou no FB sobre dor na sola do pé e dei umas dicas pra melhorar, pq fiquei PHD nisso depois que sofri meses, em 2008, com a tal da fascite plantar, uma inflamação pavorenta na sola do pé que deixa a gente bem biruta e irritado.

Daí lembrei que na época em que sofri com a fascite, me ajudava muito encontrar algumas infos na internet, era alentador ver q tinha alguma solução praquela dor chata infernal. Tava devendo fazer o mesmo, partilhando minhas descobertas e frustrações na busca pelo tratamento.



Assim, resolvi fazer esse post aqui relatando minha experiência e indicando o que de fato me fez melhorar e hoje saber como prevenir essa dor. Espero ajudar a alguém, como muitos me ajudaram com seus posts, blogs, comentários.

1 - sintomas: a fascite é uma dor que começa aguda na sola do pé e depois vira crônica se vc num cortar o processo inflamatório. Muitos ortopedistas diagnosticam primeiro esporão do calcâneo, o que atrapalha ainda mais pra vc começar a tratar. A dor piora muito depois que a fascia, que fica embaixo do nosso pé, relaxa, e isso acontece principalmente pela manhã, qdo a pessoa parece pisar em caco de vidro qdo acorda e pisa no chão. Gosto nem de lembrar.

2 - O que ajudou a suportar por algum tempo, mas não resolveu nada no final das contas: a) salmoura na água quente toda noite (botava até sais na água pra meus pés ficarem relaxados e gostosinhos, hehe); b) relaxante muscular qdo tinha que usar mais o pé (caminhar, dar muita aula etc.), em especial dolamin flex, um relaxante porreta (mas só use remédios mais fortes depois da consultar um médico, não se esqueça); c) injeção de cortisona dada por ortopedista na planta do pé (a aplicação doeu que nem uma praga, e depois de um mês voltou a fascite com os mesmos sintomas. Mas naquele mês, em que eu tinha uma viagem pro exterior e ia andar muito, me ajudou bastante. A ortopedista me avisou que era paliativo); d) tomar anti-inflamatório forte (tomava arcox, dado pela ortopedista, que depois foi proibido pela ANVISA), mas isso só resolveu por um tempo, depois voltou. Na verdade, o anti-inflamatório só serve pro início da doença; e) saber por vários depoimentos e tb por indicação de amigos que entendiam da doença (médicos, fisioterapeutas, professores de educação física), que ela tem uma curva de ascendência de 6 a 9 meses e depois começa a melhorar, isso me dava ânimo por saber q uma hora aquele martírio ia passar ou melhorar.

3 - O que me ajudou de verdade: a) acupuntura (foi essencial na fase aguda, pra tirar a dor mais constante); b) alongamentos na panturilha (veja o vídeo com a dica de alguns alongamentos, esse vídeo foi muito importante pra mim). Além desses dois alongamentos citados no vídeo, aprendi com um fisioterapeuta a fazer um terceiro tipo de alongamento, da seguinte forma: suba em um degrau de escada. Coloque um dos pés na borda do degrau, apoiando mais ou menos no meio da sola, de maneira que uma banda do pé fique no degrau e a outra pendurada. Aí coloque o peso todo sobre esse pé e alongue por 20 segundos. Faça o mesmo com o outro pé; c) alongamentos em geral, em especial na hidroginástica, que tem baixo impacto; d) não usar mais sapatos baixos, como sandálias sem salto, tênis all star e havaianas; e) usar uma bolinha daquelas de fisioterapia constantemente pra alongar a planta do pé, colocando a bola no chão e a sola do pé sobre a bola, rolando-a de forma a massagear e alongar a fáscia.

ATUALIZAÇÃO:

AGORA, O QUE ME AJUDOU PRA VALER, O QUE ME CUROU, TÁ NESSE POST AQUI: A PRÁTICA DO QI GONG, MAIS ESPECIFICAMENTE DO LIAN GONG. FICA A DICA MESMO, GENTE! NUNCA MAIS TIVE DOR NENHUMA! 

4 - O que faço pra prevenir e a dor não voltar: a) uso sempre tênis com amortecimento de impacto (o único que realmente acaba com minha dor é o Nike Pegasus, que tem tecnologia cushlon de amortecimento) e palmilha de gel para caminhar ou ficar em pé longamente. Também uso chinelo com amortecimento (havia um perfeito da Speedo, mas num fabrica mais; o NK5 da Kenner é ótimo); b) faço sempre os alongamentos que citei acima; c) sempre que o pé dá sinais de dor uso a bolinha pra alongar a fáscia (deixo perto do sofá da sala, pq faço vendo tv); d) uso vez por outra um produto pra massagear a sola do pé quando ela está dolorida, como Nocauteador ou Aliviador; e) e pratico pelo menos três vezes por semana o Lian Gong, mas qd dá faço todo dia mesmo.

Curei a minha fascite com técnicas caseiras. Achei as técnicas médicas muito invasivas e dolorosas, além de ter lido muitos depoimentos dizendo que elas não adiantaram de nada.

Como disse antes, estou partilhando por solidariedade. É uma dor chata e incômoda, não desejo a ninguém. Por isso, se vc está sofrendo com a fascite, calma, vai passar. Alguns dos procedimentos que indiquei acima ajudam na cura e aliviam. Se vc está acima do peso, como eu, melhor ainda é emagrecer pra evitar de vez os sintomas. Mas essas medidas já ajudam bem. Boa sorte!

Ontem, dia 14/11/2013, vivi a experiência de sete horas e meia de engarrafamento, das 13h até 20:30, no percurso Duque de Caxias até Icaraí/Niterói, que deveria ser feito em no máximo uma hora, em situações normais. Para não me estressar muito, ontem, no decorrer dessa maratona, aproveitando que estava em uma cia muito legal, ri, brinquei, postei no FB, ouvi música, comi pipoca do saco rosa, água da montanha sabe-se deus de onde, enfim, levei na esportiva.
Mas hoje, já fora do estresse, queria dizer que não podemos aceitar isso, não podemos naturalizar esse absurdo. O engarrafamento de ontem, véspera do feriado, não resulta só do excesso de carros saindo para viajar, mas da política inacreditável de transporte público, da especulação imobiliária, da falta de planejamento viário, de todo esse inferno a que estamos sendo submetidos por esses políticos que fazem do Estado parceiro de negócios do grande capital.
Tenho falado sobre o quanto a mobilidade urbana está sendo comprometida com a atual política de transportes e planejamento urbano. Isso tenderá a isolar muito, fisicamente, lugares mais periféricos de centros de concentração dos aparelhos culturais, políticos, sociais. Temos que nos mobilizar contra isso, denunciar, lutar. É uma forma de apartheid via trânsito, que irá cada vez mais dificultar e praticamente inviabilizar a circularidade na cidade, essencial para a democracia e para a diversidade cultural.
E olha que ontem estava de carro, que, mesmo sem ar condicionado, ainda me dá um conforto. Li relatos de pessoas que esperaram duas horas pelo ônibus e ainda encararam outras maís dentro do coletivo até chegar ao seu destino.
A pesquisa divulgada ontem nos principais jornais do país constata o que o carioca/fluminense percebe no seu dia-a-dia: "Rio tem o terceiro pior trânsito do mundo" (http://oglobo.globo.com/rio/rio-tem-terceiro-pior-transito-do-mundo-diz-pesquisa-10775611). Isso não é motivo de comemoração nem de orgulho. Isso deve nos indignar e nos fazer cobrar uma efetiva política pública para mitigar esse caos. Em nome de nossa saúde, em nome do meio ambiente, em nome da democracia, em nome da circularidade física e cultural. Na hora a gente ri pra num ter pico de pressão nem ficar doido. Mas num é coisa pra rir, não.

Santiago, capital do Chile, que conheci recentemente, tem várias características encantadoras. Os parques, em primeiro lugar. Belos, arborizados, limpos, agradáveis, aconchegantes aos passantes. Bancos pelas ruas, mobiliário urbano que nos convida a sentar e ocupar. Praças limpas, monumentos grandiosos e bem conservados. Um metrô limpo e muuuuito eficiente, uma beleza. Restaurantes e comida em geral excelentes.

Mas tem coisas bem contraditórias, também. Aquela poluição fazendo a cidade estar envolta em uma permanente nuvem que nos impede de ver o horizonte e a cordilheira. A evidente marca da distinção de classe, fazendo com que as pessoas de traços indígenas estejam praticamente destinadas aos empregos informais ou menos qualificados. Uma mistura de ar europeu na classe média com uma cafonice provinciana, fazendo com que muitas vezes os chilenos sejam discretos e indiscretos ao mesmo tempo, elegantes e rudes ao mesmo tempo, refinados e grosseiros ao mesmo tempo. E, principalmente, a ausência de cor. Fiquei pasma, realmente impressionada com a ausência das cores. Tudo muito cinza e marrom. As pessoas se vestindo basicamente de cores austeras, em especial o preto. Tudo muito preto, cinza, escuro. Aí vc chega nas lojas de comércio popular, de artesanato local, tudo colorido. Mas isso não está no dia-a-dia, na vida comum, na cara da cidade. Isso me impressionou e entristeceu muito. Imagino como deve ter sido lindo e rico em colores, misturas, culturas aquele Chile antes de ser tomado pela melancolia e pela tentativa de imitar a Europa no processo colonizador.

Durante meus dias em Santiago, reli Meu país inventado, livro de memórias da Isabel Allende (RJ, Bertrand Brasil, 2009) sobre sua terra que não é natal (nasceu em Lima), mas que é como se fosse, e de onde precisou partir após o golpe. Foi bom ter a cia da escritora nesse meu olhar sobre o Chile, ela me ajudou a decifrar algumas coisas. A busca do padrão europeu, por exemplo. Ela nos conta que a classe média/alta chilena tem obsessão pela Inglaterra, então, faz parte de um estilo apropriado parecer inglês. Isso explica muita coisa. Ao mesmo tempo, ela nos conta que a cordilheira criou um afastamento do mundo que faz do santiaguense um sujeito meio desconfiado, provinciano e muito fechado. Também fez sentido. E, principalmente, me fez bem a forma como a autora constrói suas memórias, como uma narrativa sem pretensão à verdade, a história de um "país inventado", como ela nos explica no trecho abaixo:

"Construí a ideia do meu país como um quebra-cabeças, selecionando as peças ajustáveis ao meu desenho e ignorando as demais. Meu Chile é poético e pobretão; por isso descarto as evidências dessa sociedade moderna e materialista, para a qual o valor das pessoas é medido pela riqueza bem ou mal adquirida, e insisto em ver por toda parte os sinais de meu país de antigamente. Criei também uma versão de mim mesma sem nacionalidade ou, melhor, como múltiplas nacionalidades. Não pertenço a um território, mas a vários, ou talvez só pertença ao âmbito da ficção que escrevo. Não pretendo saber o quanto de minha memória são fatos verdadeiros e o quanto foi inventado por mim, pois não me cabe a obrigação de traçar a linha entre uma coisa e a outra. Andrea, minha neta, escreveu uma composição escolar na qual declara: "Gosto da imaginação da minha avó". Perguntei-lhe a que se referia e ela explicou sem vacilar: "Você se lembra das coisas que nunca aconteceram". Mas não fazemos todos o mesmo? Dizem que o processo cerebral de imaginar e o de recordar parecem tanto que são quase inseparáveis. Quem pode definir a realidade? Tudo não é subjetivo?" (ALLENDE, 2009:216).

Conhecer o Chile sempre foi um sonho, pela história que precede meu nascimento e que contei em outro post. Confesso que foi um pouco decepcionante o Chile com que me deparei, nesta experiência de uma semana em Santiago em outubro de 2013. Assim, vou seguir as dicas da Allende e inventar o meu Chile, com seus parques, as memórias de minha mãe, o Jardim de Mariscos do Mercado Central, todas as pessoas simpáticas do povo que me atenderam nos lugares mais populares, em especial o garçom Hernán, do Mercado, que declarou para meu amor, quando eu estava ausente, que queria me dizer uma coisa, me dizer que eu "tinha um coração muito grande, que era especial", depois de termos passado uma tarde de cantorias, provas gastronômicas e traduções de parte a parte. Esse é o Chile que imaginei, alegre, fraterno, aconchegante, cantante e generoso. E no meu Chile há de haver muitas cores, muitas.



Como diz a letra da linda canção "Latinoamérica", do grupo Calle 13, que meus queridos Kleber Mendonça  e Leonardo Nascimento me apresentaram na volta do Chile: "Tú no puedes comprar mis colores/ Tú no puedes comprar mi alegría/ Tu no puedes comprar mis dolores"... Quero te encontrar, Chile querido, América Latina querida, em outras vozes, que não de sua classe média europeizada, triste, com suas roupas escuras e sua ausência de cores e espontaneidade. Por isso, voltei a ler e ouvir Galeano, Neruda, Allende, Violeta Parra, Victor Jara e outros mais, para que sejam meus companheiros de imaginação. Viva meu Chile inventado e colorido!

Meus pais viveram no Chile no ano anterior ao meu nascimento. Fui concebida em Santiago e eles foram para o Brasil alguns meses antes do dia em que nasci. Isso, evidentemente, me faz um pouco chilena. E ainda tenho esse cabelo de Zamorano e essa cara de Mercedes, portanto, algo muy fuerte me liga a este país. ;)
Estou aqui agora. Hospedada em um apart na Calle Merced, exatamente a rua em que meus pais moraram.
Quando fui escolher um hotel para vir para cá, aleatoriamente no site do Decolar, sem saber do endereço em que eles residiram e sem informações sobre bons lugares para hospedagem em Santiago, só escolhia hotéis nessa rua, pelas fotos, pelo preço, enfim, totalmente aleatório. Achei engraçado e num reservei logo, pra me informar melhor. Quando cheguei na casa de minha mãe, ela, sempre criativa e amorosa, tinha feito uma apostila com dicas de viagem para Santiago para que eu trouxesse comigo. No guia amoroso que ela criou, tinha um mapa indicando onde era o apartamento em que eles viveram e para meu espanto, era a Calle Merced. :) Ou seja, segue o mundo mágico me apontando os caminhos.
Ontem andei pela Calle Merced, me senti muito bem e feliz por estar aqui. Além de uma graça, ela é perto de tudo, dos monumentos, da casa de Neruda, do Cerro Santa Lucia, dos parques, do Mercado Central, dos museus, do metrô, enfim, espetáculo. Em seus arredores as ruas são charmosas com bares e cafés deliciosos. :) Conhecer Santiago é um pouco a realização de um percurso, uma volta a algo original ainda que inconsciente. Talvez isso explique o amor que sempre tive pela Latino América. Em todos os lugares em que ando pelos países da América Latina, me sinto meio em casa. O Chile pulsa em mim também, e me sinto bem-vinda nessa volta à casa. Gracias a la vda!

No Globo Niterói de 15 de setembro de 2013, notícia pra desesperar o pobre niteroiense: na semana de "mobilidade urbana" (em Niterói? hahahahahahahhahaha), de 21 a 28 de setembro, será instalada uma ciclovia "temporária". hahahahahaha. Tão de mta sacanagem, né? Vai paraaaaaaar tudo! Essa gente é louca. Dou a maior força pra ter ciclovia, mas colocando cones nas vias já enlouquecidas de trânsito da cidade, quem acha q isso vai ser bom, gente??? Já num basta a ciclovia fake na Av. Roberto Silveira em que a faixa para os ciclistas ocupa o mesmo espaço que os pontos de ônibus, o que levaria, um ou outro, ciclistas ou ônibus, a ter q aprender a levitar pra isso dar certo??? Não, pelo visto num basta. Ou já num basta aquela ciclovia maluca em São Francisco e Charitas, que só funciona em alguns horários, no restante é estacionamento, o que faz com que nem ciclistas nem motoristas saibam bem quando podem fazer o quê? Não, pelo visto num basta. Já num basta aquela ciclovia assassina/suicida na Estrada Fróes (gente, fico pasma como tem gente que tem coragem de andar ali!)? Não, pelo visto não basta. Na matéria, alguém declarava que a ciclovia "temporária" seria um teste para ver como o trânsito reagiria. Olha, precisa fazer o teste não, pergunta pra qualquer motorista de Niter se colocar cones pra criar faixa de ciclovia nesse trecho aí do mapa abaixo vai dar certo. Eu já respondo: vai dar, não. O que daria certo era num ter incentivo pra carro zero, o que fez a taxa de veículos novos em niter subir assustadoramente nos últimos anos; o que daria certo seria não verticalizar a cidade como vem sendo feito nos últimos anos, na maior farra de especulação imobiliária irresponsável, com uma explosão de edifícios, pessoas e carros em bairros que não têm a menor condição de receber esse aumento; o que daria certo seria um projeto de reforma para o centro da cidade que não incluísse a previsão de prédios de 40 andares; o que daria certo era uma CPI pra valer nos transportes, revendo a vergonha que é a prestação do serviço de transporte coletivo na cidade; o que daria certo seria o MP de fato interpelando o poder público sobre os pontos acima; o que daria certo era um investimento pra valer em inteligência de engenharia de trânsito, e não ficar mudando mão de rua como quem tá brincando de montar cubo mágico... o resto, minha gente, é uma grande de uma palhaçada pra usar dinheiro público, fingir que tá fazendo discussão sobre mobilidade urbana, dar uma de ecologicamente correto às custas de uma cidade engarrafada e num resolver nada. Na semana da mobilidade urbana, minha dica: "Corrão pras montanhas!"